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Der Muth, der Menschen so wie Thicre» eigen,

Deß Kräfte sich nur in Verzweiflung zeigen.

Ist wenig wcrth — das aber ehrt nnb freut,

Daß meine Schaar die Uebcrinacht nicht scheut.

Lang führt' ich sie — nie zwecklos ins Verderben —Jetzt gilt es gleich: wir siegen oder sterben!

Nicht Furcht des Todes ist cs, was mich quält,

Jedoch daß jene schnödem Fall vermählt!

Um mein Geschick war meine Sorge klein,

Doch nicht verträgt der Stolz, umgarnt zu sein:

Heißt dieses Kunst und Witz, wenn man zuletztAuf einen Wurf Macht, Glück und Leben setzt?

O Schicksal! — Nein! Die Thorheit sei geschmäht —Noch kann's dich retten — noch ist's nicht zu spät."

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So hielt er mit sich selbst geheimen Rath,

Bis er dem thurmgckrönten Felsen naht!

Er stand am Eingang — als ein sanfter Laut,Den nie zu oft er hört, sich ihm vertraut,

Der fern doch süß hinaus durchs Gitter klang.

So tönte, was sein holdes Vöglcin sang:

Ein süß Gchcimniß wohnt in meiner Seele,Verhüllt sich still und einsam jedem Glück,

Dein Herz nur ist cs, dem ich's nicht verhehle,

Bist fern du, zieht cs schweigend sich zurück.

Es brennt im Innern, eine Gräbcslcnchtc,

Das matte Flämmchcn, ewig, ungcsehn,

Das selbst nicht der Verzweiflung Dunkel scheuchte,Doch glüht es schwach und möchte fast vergehn.