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Liebt' ich cs doch vielleicht! — Soll einstens auchMein Staub nicht in der Hcimath Erde weilen,

Wird doch mein Geist dort sein, wenn's anders Brauch,Daß Geister sich den Ruhort selbst erthcilcn.

Ich hoffe, leben werden meine ZeilenMit meiner Landessprache: null zu fernMein Hoffen und zu hoch mein Streben eilenUnd war' mein Ruhm wie meines Glückes SternRasch aufgeblüht und welk, — will meinen Namen gern

t».

Vergessenheit ans jenem Tempel rücken,

Wo man die Tobten ehrt — mag's immer sein,

Gin würdiger Haupt mag dann der Lorbeer schmücken,Mir werde des Spartaners Lcichcnstciin„Schon manchen Bessern nannte Sparta sein!"

Nicht such' ich Mitgefühl, das mich ermnthe,

Ich Pflanzte selbst den Baum der Dornen ein,

Sic haben mich durchstochen — und ich blute:

Nicht ahnt' ich, welche Frucht entsprösse dieser Ruthe!

tt.

Um ihren Herrn ist Adria in Trauer,

Da Jahre nicht die Hochzeit mehr ernenn.

Morsch und vermodert liegt der Bneentaner,

Gin Wittwenkleid, das nichts vermag zu frcun.

Sankt Markus sicht wie ftüher seine Leun,

Doch höhnt der stolze Marktplatz ihre Macht,

Wo Bitten nicht ein Kaiser mochte schcun,

Wo Herrscher ncidvoll schauten auf die Pracht,

Als hoch Venedig thront' in königlicher Tracht.