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Der Sonntag naht, der Tag dcr ftommen Rnh!Was heiligt ihn an diesem Christcnstrandc?

Er führt ein feierliches Fest uns zu:

Der Waldmonarch brüllt, ledig seiner Bande,

Die Lanze kracht, Blut rieselt in dein Sande,

Da Mann und Roß vom Horn des Stiers verletzt.Es schreit nach „mehr" von dcr Arena Rande,Wo blutiger Eingeweide Blick crgctzt,

Vor dem sich selber nicht ein weiblich Aug' entsetzt.

69 .

Du siebenter, der Menschen Jubcltag!

Wo London eifrig strebt, dem Herrn zu dienen:

Rein kleidet sich der Bürger bess'rer Schlag,

Handwerker bannen selbst die Wochcnmicncn.

Gigs, Kutschen, Whiskys kreuzen sich wie BienenNach Hampstcad, Brcntford, Harrow eng und dicht,

Und kleine Karren ziehen neben ihnen,

Bis des gcschundncn Gaules Kraft gebricht,

Und jeder Hans zu Fuß ncidvoll ein Witzwort spricht.

7 ».

Manch schönes Kind fahrt auf der Themse dort,

Wenn die zum Schlagbaum hin zu wandern Pflegen,Die gehn nach Richmond-Hill und die nach Ware fort,Noch andre wallen Highgatc's Höhn entgegen.Böotcrschatten, fragt ihr mich, weswegen?

Verehrung ists für das geweihte Horn,

Das man znm Schwur reicht mit geheimem Segen,

Für Mann und Weib wird dann ein neuer Sporn,

Zu heiligen cs durch Trunk und Tanz am Frcudcborn.