Zweites Buch.

Wüßtest du, dir zu erhalten,

Was du zu gewinnen wußtest.

Aber wärest du doch neulichKaum heraus aus Tarfes Garten,

Als du ja von deinem UnglückUnd von meinem so beredt warst!

Einem mißgeschaffnen Mohre»Zeigtest du, ich weiß es, jeneFlechte, die von meinen HaarenIch dir auf den Turban steckte.

Nicht verlang' ich sie zurücke,

Noch, daß du das Nichts behaltest,Aber wisse, Mohr! Du hast sieJezt zum Zeichen meiner Ungunst!

Auch Hab' ich es wohl erfahren,Wie du ihn für jene LügenLügen- die für Wahrheit gelten,

Nun herausgefodert habest.

Wahrlich, ein so narrisch UnglückMacht mich lachen wider Willen,Wahrest selbst nicht dein Gcheimniß;Und ein andrer soll es wahren?

Ich will nichts entschuldigt Horen;Nochmals will ich dir nur melden,Daß du jezt zum lcztenmale »Mich hier siehst, und ich dich spreche.