III.

Durch den Hain mit bangem StoßeDie Gewitterlüfte streichen;

Tropfen sinken, schwere, große,

Auf die Blätter dieser Eichen.

An ein banges HerzcnSklopfenMahnt mich dieser Bäume Schwanken,Mahnt mich an Gcwittertropfen,

Die aus lieben Augen sanken.

Muß ein großer Schmerz in ZährenSich entlasten unaufhaltsam,

Stürzen ihm die großen, schwerenTropfen plötzlich und gewaltsam.

War die Thräne noch zu fassen,

Kam sic nicht hervorgebrochcn,

Denn der Schmerz will sie nicht lassen,Will sie heißer, herber kochen.