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Und mit kampferhöhtem DursteStürzen au den Quell die Sieger,

Und sie trinken gierig, hastig,

Wie das Blut der heiße Tiger.

Mancher, schon vom Schwert getroffen,Schlürft noch einen vollen Zug,

Um die Seele zu erfrischenAuf den weiten Schcideflng.

Tigerhaft gereizten DurstesSchmachten Ziska's KampfgenossenNach dem Kelch des Abendmahles,

Den die Priester streng verschlossen.

Furchtbar rufen sic den Priestern:

„Habt ihr Christi Werk ans Erden,

Uns das Sakrament verstümmelt,

Sollt ihr selbst verstümmelt werden!"

Jauchzend schwingen sie die KelcheNach der Schlacht auf offner Wiese,Mancher sterbend riecht im WeineBlumen schon vom Paradiese.