Bon dm Rossen abgcsprnngcnSind sie schnell, nnd klirrend einTreten die drei Reiterjnngcn:

„Mischka, streiche! Wirth, gib Wein!"Manche Geige mag im schönenLande der Magyaren tönen,

Doch iin Land die Geige KeinerSpielt wie Mischka der Zigeuner.Wohlgefällig trifft des AltenBlick die hohen Mannsgestaltcn,

Ihre schmucken, schinnnerblankenWaffen und Hnßarcnpntz,

Ans dein Haupt, voll Kraft und Trutz,Federbnsche drohend schwanken.

Mischka steht von seinem Sitz,

Schwingt den Wein znm Grnst empor,Ans den schwarzen Locken vorFährt ein froher Angcnblitz:

„Die Hußarcn sollen leben!"

Ruft der Geiger: „Krieg soll's geben!"Rufen die drei Schwcrtgenossen,

Eilen mit ihm anznstoßen.

„Hab' in meinen Ingcndtagcn,

Denen ich nachhinke jetzt,