Zweites Kapitel.

Freund, sprich nicht davon! — Weinen junge Leute,Jst'S Frühlingsregen nur; — den alte» AugenEntstürzt der Kummer gleich des Nordens Hagel,

Die tiefen Furchen unsrer Wang' erstarrend,

Kalt, wie das Hoffen, hart, wie das Gefühl des Alters; —Sie weinen seufzerlvS; doch unfre ThronenUmdüstern Alles, Alles um uns her.

Altes Schauspiel.

Der Antiquar, der nun allein war, beschleunigte seinenSchritt, welcher durch jene verschiedenen Unterhaltungen undden Kampf, der ihnen ein Ende machte, aufgehalten wordenwar, und bald kam er bei dem halben Dutzend Hütten andem Muschelfelsen an. Sie hatten jetzt, außer ihrem ge-wöhnlichen schmutzigen und unbehaglichen Ansehn, auch nochdie melancholischen Attribute der Trauer. Die Boote warenalle auf den Strand gezogen, und obwohl der Tag schön unddie Jahreszeit günstig war, so schwieg doch der Gesang derFischer, wenn sie aus der See sind; die Kinder lärmten nicht,wie gewöhnlich, und das laute Lied der Mutter, wenn siean der Thür fitzt und Netze ausbeffert, ließ sich nicht verneh-men- Einige Nachbarn, zum Theil in ihren alterthümlichen,aber wohlerhaltenen schwarzen Anzügen, zum Theil in ihrengewöhnlichen Kleidern, sämmtlich aber mit dem Ausdruckeschmerzlicher Theilnahme an dem so plötzlichen und unerwarte-ten Trauerfall, standen vor der Thür von Mucklebackit's Hütteund warteten, bis man den Leichnam „aufnchmen" werde. Alssich der Laird von Monkbarns näherte, machten sie ihm Platz