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Anton. Was könnte es denn geben?

Friederike. Ich bin so angst — ich weiß, der Kerl ist znjedem Bubenstück fähig. Der alte Fritz, den er vom Amteweggelogen hat, war vorhin bei mir und winselte schrecklich. — Ichgab ihm ein Almosen — Er sagte, ich sollte dich ja vor dem LösenMatthes warnen.

Anton. Nun — laß Matthes MattheS sehn, und laß unsvon unsrer Liebe sprechen.

Friederike. Nein, Anton — nicht eher, als bis du mirversprichst, daß du keine Händel mit ihm anfangcn willst. Ver-sprichst du mirs?

Anton. Nun ja.

Friederike. Nicht so. — Fest, gewiß — ernstlich und —

Anton. Auf mein Wort! — Ich will ruhig scyn. Ei,Mädchen, mein Leben ist mir zwanzig Mal lieber, als sonst, dadu es so lieb hast.

Friederike. Wirst du mich immer lieben?

Änto». Wahrhaftig!

Friederike. Ich weiß nicht, wie es zngeht, sonst war mirleichter zu Muthe; aber jetzt bin ich manchmal so traurig, daß ichsnicht genug sagen kann. — Dann fallen mir Dinge ein! Dinge!O es wäre hart, wenn etwas davon wahr werden sollte!

Anton. Was ist es? — sag es mir. — Wenn du mir gutbist, so sagst du cs.

Friederike. Es ist nichts, wirst du sagen; aber mich quältes gewaltig. Ich habe dich nun so herzlich lieb — ich denke aufnichts, als wie ich dich so glücklich machen soll, als ich armesMädchen kann. Ich habe deßwegen manches in der Stadt gelernt,

um dir nicht langweilig zu seyn--Ich weiß — das ist es

nicht, was ich sagen sollte — aber cs gehört doch dazu — unddann —