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Z a b e r n.

Die Messe, Herr, befahl sie mirZu hören, gern gehorcht ich ihr,

Und sprach der Rosenkränze viereFür euer Heil und für das ihre."

In tiefes Staunen sinket hierDer Graf, entsetzet sich:

„Und welche Antwort wurde dirAm Eisenhammer? sprich!" —

„Herr, dunkel war der Rede Sinn,

Zum Ofen wies man lachend hin:

Der ist besorgt und aufgehoben,

Der Graf wird seine Diener loben."

„Und Robert?" fällt der Graf ihm ein,

Wird glühend und wird blass:

„Sollt er dir nicht begegnet sein,

Ich sandt ihn doch die Straß!"

„Herr, nicht im Wald, nicht in der FlurFand ich von Robert eine Spur." —

„Nun," ruft der Graf und steht vernichtet,„Gott selbst im Himmel hat gerichtet."

Und gütig, wie er nie gepflegt,

Nimmt er des Kindes Hand,

Bringt ihn der Gattin, tiefbewegt,

Die nichts davon verstand.

„Dicß Kind, kein Engel ist so rein,

Laßts eurer Huld empfohlen sein:

Wie schlimm wir auch berathen waren,

Mit dem ist Gott und seine Scharen."

Schiller.