Und, Böhmer, Dir, dem früh schon war erschlossenDer Werth der Lieder, die des Dichters HerzenSo leicht und ohne Anspruch sind entflossen,

In die er hauchte seine Lust und Schmerzen,

Der manche Blume, die, wie sie geborenClemens, als ob sie Bess'res nicht verdiene,

In seiner Demuth wieder hätt' verloren,

Gesammelt hat, gleich wie die fromme Biene!

Sie sind den vollen Blüthen nun gereihet,

Die wir zum reichen Kranze hier gewunden;

So sei, Euch Freunden, freundlich denn geweihetDies Werk aus Clemens frohen Jugendstunden!