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O Bologna, deine Zinnen,

Die gelacht im Sonnenstrahl,

Seh ich bösen Schmuck gewinnen:Schwarze Flaggen überall!

Alle Buden sind geschlossen,

Trauer-Tepp'che hangen aus.Durch die Straßen weit ergossenReget sich ein Bolksgebraus.

Aber mitten durch's GedrängeGehet eine freie Bahn,

Und es wirft die rege MengeBlumen auf den offnen Plan.

Vor dem Consular-PalasteAuf des Marktes weitem Raum,Der viel tausend Bürger faßte,Bildet Wache einen Saum.

Und die acht Consulen tretenAns des Palasts hohem Thor,Und der Ält'ste tritt zu redenAuf den Marnwrstuhl empor.

Und er winkt mit dem BareteUnd der Herold mit dem Stab,Das Geschmetter der TrompeteNun zur Ruh' das Zeichen gab.