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„Schweige, du berauschter Bube," —Spricht Apone nun im Zorne, —

„Soll mich in der ZauberbudeTrösten dein verdorbner Odem?

„Ich glaub, von dem schweren BucheWardst du toll in deinem Kopfe,

Bringst du mir vielleicht vom JudenDieses Buch zum schlechten Tröste?" —

„Meister, Meister, wollt nicht fluchen,Denn von allen LicbeswonnenUnd von aller Schönheit WunderWird dies Buch nicht ausgewogen!

„Bringe mir Biondettcn ruhendIn dem Schooße süßer Moose,

Singend, von Gewurzen duftend,

Wie das Lied des Salomone!

„Nicht kauf ich sie mit dem Buche;

Vor ihm seien die Kleinode,

Die in Licht und Dunkel ruhen,

Eine taube Nuß gescholten.

„Ein Geschenk mit diesem BucheMach' ich dir, wenn du gelobest,

Mir zu stellen diese Stunde,

Ja jetzt gleich, die Horoscope!