Druckschrift 
Buch der Lieder
Entstehung
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67.

Am Kreuzweg wird begraben,Wer selber sich brachte um,-Dort wächst eine blaue Blume,Die Armesünderblum.

Am Kreuzweg stand ich und seufzte,-Die Nacht war kalt und stumm.Im Mondschein bewegte sich langsamDie Armesünderblum.

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