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Die Lotosblume ängstigtSich vor der Sonne Pracht,Und mit gesenktem HanpteErwartet sie träumend die Nacht.

Der Mond, der ist ihr Buhle,Er weckt sie mit seinem Licht,Und ihm entschleiert sie freundlichIhr frommes Blumengesicht.

Sie blüht und glüht und leuchtetUnd starret stumm in die Höh,-Sie dustet und weinet und zittertVor Liebe und Liebesweh.

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