Schwelgend in des Bodens Segen,

Lind umspielt vom Sonnenschein.

Doch die allerschönste Blume .

Blühet unsren Beeten nie,

Sie, die einst im AltertumeSelbst auf starrein Fels gedieh,-

Die auf kalter BergesfesteMänner mit der Eisenhandpflegten als der Blumen beste -Gastlichkeit wird sie genannt.

Müder Wandrer, steige nimmerBach der hohen Burg hinan,-Statt der gastlich warmen Zimmer,

Kalte Wände dich empfahn.

Von dem Wartturm bläst kein Wächter,Keine Fallbrück rollt herab,-Denn der Burgherr und der WächterSchlummern längst im kühlen Grab.

In den dunkeln Särgen ruhenAuch die Frauen minnehold,-Wahrlich hegen solche TruhenReichern Schatz denn perl und Gold.

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