liebte Pflaster der Boulevards dahinrollte, als ich dm ersten Puhladen mitlächelnden Griscttengcsichtern vorüberfuhr, als ich das Glockcngeläutc der Co-coverkäufer vernahm, als die holdselige civilisirtc Lust von Paris mich wiederanwehte. Es wurde mir fast glücklich zu Muth, und den ersten Nationalgar-disten, der mir begegnete, hätte ich umarmen können ; sein zahmes gutmllthi-gcs Gesicht grüßte so witzig hervor unter der wilden rauhen Bärenmiitzc, undsein Bajonct hatte wirklich etwas Intelligentes, wodurch es sich von den Va-joncten anderer Korporationen so beruhigend unterscheidet. Warum aber wardie Freude bei meiner Rückkehr nach Paris diesmal so übcrschwäuglich, daß esmich fast bcdiinktc als beträte ich den süßen Boden der Heimath, als horte ichwieder die Laute des Vaterlandes? Warum übt Paris einen solchen Zauberauf Fremde, die in seinem Weichbild einige Jahre verlebt? Viele wackereLandslcute, die hier seßhaft, behaupten, an keinem Ort der Welt könyc derDeutsche sich heimischer fühlen als in Paris, und Frankreich selbst sei am Endeunscrm Herze» nichts anderes als ein französisches Deutschland.

Aber diesmal ist meine Freude bei der Rückkehr doppelt groß: ich kommeaus England. Ja, aus England, obgleich ich nicht den Canal durchschiffte.Ich verweilte nämlich während vier Wochen in Boulogne-sur-mcr, und dasist bereits eine englische Stadt. Man sieht dort nichts als Engländer undhört dort nichts als Englisch von Morgens bis Abends, ach, sogar des Nachts,wenn man das Unglück hat, Wandnachbarn zu besitzen, die bis tief in dieNacht bei Thcc und Grog politisircn! Während vier Wochen hörte ich nichtsals jene Zischlaute des Egoismus, der sich in jeder Silbe, in jeder Betonungausspricht. Es ist gewiß eine schreckliche Ungerechtigkeit, über ein ganzes Volkdas Vcrdammüngsurthcil auszusprechen. Doch in Betreff der Engländerkönnte mich der augenblickliche Unmuth zu dergleichen verleiten, und beimAnblick der Masse vergesse ich leicht die vielen wackcrn und edleu Männer, diesich durch Geist und FrcihcitSlicbc ausgezeichnet. Aber diese, namentlich diebritischen Dichter, stachen immer desto greller ab von dem übrigen Volk, siewaren isolirte Märtyrer ihrer nationalen Verhältnisse, und dann gehören großeGenies nicht ihrem particulärcn GcburtSlandc, kaum gehören sie dieser Erde,der Schädclstätte ihres Leidens. Die Masse, die Stock-Engländer — Gottverzeih' mir die Sünde — sind mir in tiefster Seele zuwider, und manchmalbetrachte ich sie gar nicht als meine Mitmenschen, sondern ich halte sie für lei-dige Automaten, für Maschinen, deren inwendige Triebfeder der Egoismus.Es will mich dann bcdllnkcn, als hörte ich das schnurrende Räderwerk, womitsie denken, fühlen, rechnen, verdauen und beten—ihr Beten, ihr mechanischesanglicanisches Kirchcngehcn mit dem vergoldeten Gebetbuch unterm Arm, ihreblöde langweilige SonntagSfcicr, ihr linkisches Frömmeln ist mir am wider-wärtigsten ; ich bin fest überzeugt, ein fluchender Franzose ist ein angenehmeres