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Und das dein Enkel, der kleine Schalk,Zum Spielzeug erwählt.

Vergebens mein Bitten und Flehn!

Mein Rufen verhallt im tosenden Sturm,Im Schlachtlärm der Winde.

Es braußt und pfeift und prasselt und heult.Wie ein Tollhaus von Tönen!Und zwischendurch hör' ich vernehmbarLockende Harfenlaute,

Sehnsuchtwilden Gesang,

Seclenschmelzend und seelenzcrreißend.

Und ich erkenne die Stimme.

Fern an schottischer Felsenküste,

Wo das graue Schlößlcin hinausragtUeber die brandende See,

Dort, am hochgewölbten Fenster,

Steht eine schöne, kranke Frau,Zartdurchsichtig und marmorblaß,

Und sie spielt die Harfe und singt,

Und der Wind durchwühlt ihre langen Locken,Und trägt ihr dunkles LiedUeber das weite stürmende Meer.

Hcine's Buch der Lieder.

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