wimmern: das Stück ist schlecht. Ich lache. Alle himm-lische Heerscharen mögen pochen. Ich lache!!!

Ich lache ob den Gimpeln und den Lassen,

Die mich anglotzen starr und lauwarm nüchtern,Ich lache ob den kalten Bocksgesichtern,

Die hämisch mich beschnüffeln und begaffen.

Ich lache ob den kunsterfahrnen Affen,

Die sich aufblähn zu stolzen Splitterrichtern,

Ich lache ob den feigen Bösewichten!,

Die mich bedrohn mit giftgetränkten Waffen.

Denn wenn des Glückes hübsche SiebensachenUns von des Schicksals Händen sind zerbrochen,

Und so zu nnsern Füßen hingeschmissen,

Und wenn das Herz im Leibe ist zerrissen,

Zerschnitten und zerschnitten und zerstochen,

So bleibt uns doch das hübsche gelle Lachen!

Ja, wenn die weltklaffende Todeswunde meinesHerzen sprechen könnte, so spräche ste: ich lache.

Aber oben in der Eckloge sitzt ein gar hübsch geputztesSonntagspüppchcn, bei dessen Fabrikation der himm-lische Kunstdrechsler sich selbst übertroffen. Dieseswunderliebe Frätzchen sollte doch nicht lachen, und eswäre mir sogar lieb, wenn diverse Kristalltröpfchen ausdiesen zwei Aquatophanaäuglcin hervorquöllen. Ja, dasist die Klippe, woran mein Verstand gescheitert ist, unddie ich dennoch in Todesangst umklammern möchte. Esist eine alte Geschichte. Aber der Königl. franz. geheimeOberhofmarimenverfcrtiger Frangois Duc de la Roche-foucauld sagt ganz mit Recht: „I'aksence ckiminue lesmeckiocres passivus, et au^meute les Zranckes, commele vent eteint les bou^ies et allume le leu".

Vous ave? raison, ^VlonseiZneur!

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