LXXXIX

Der Tod das ist die ktihle Nacht,

Das Leben ist der schwiile Tag.

Es dunkelt schon, mich schlafert,

Der Tag hat mich mild gemacht.

u& er mein Bett erhebt sich ein Baum,Drin singt die junge Nachtigall;

Sie singt von lauter Liebe,

Ich hor es sogar im Traum.