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Manchmal ist mir, als hört' ich singenDie alten, deutschen Nachtigallen —Wie mich die Töne sanft umschlingen! —Das sind nur Träume — sie verhallen.

Wo sind die Rosen, deren LiebeMich einst beglückt? — All ihre BlütheIst längst verwelkt! — Gespenstisch trübeSpukt noch ihr Duft mir im Gemüthe.