lich verblutend. Englands Leben ist seitdembleich und grau, und die entsetzte Poesie flohden Boden, den sie ehemals mit ihren heiter-sten Farben geschmückt. Wie tief empfand ichdieses, als ich einst, um Mitternacht, an demfatalen Fenster von Whitehall vorbeiging, unddie jetzige kaltfeuchte Prosa von England michdurchfröstelte! Warum war aber meine Seelenicht von eben so tiefen Gefühlen ergriffen, alsich jüngst zum ersten Male über den entsezlichenPlatz ging, wo Ludwig XVI. gestorben? Ichglaube, weil dieser, als er starb, kein Königmehr war, weil er, als sein Haupt fiel, schonvorher die Krone verloren hatte. König Karlverlor aber die Krone nur mit dem Haupteselbst. Er glaubte an diese Krone, an sein ab-solutes Recht; er kämpfte dafür, wie ein Rit-ter, kühn und schlank; er starb adelig stolz,protestirend gegen die Gesezlichkeit seines Ge-richts, ein wahrer Märtyrer des Königthumsvon Gottes Gnaden. Der arme Bourbonverdient nicht diesen Ruhm, sein Haupt war

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