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Schuf, o Gerechtigkeit! dein Schwert der Arm des StärkernZur Mörderaxt nicht frevelnd um?

Ward, Aristide gleich Verworfnen einzukerkern,

Nicht Patriotenruhm ?

Der Künste Tempel dampft geschmettert von den Bomben;

Des Krieges ehrner Fufs zertrat,

Von Irlands Riesendamm bis zu den KatakombenParthenope’s, die Saat.

Altar der Menschlichkeit! den Jubeltön’ umhallten,Du trauerst auf entweihter Flur;

Von deinem heitern Pfad, wo Millionen wallten,Birgt hohes Gras die Spur.