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mag ein Flammenroß den schicksalvollcn

Attila zur Stcrncnküste tragen,

mag sciu Nam', ciu blitzumzücktcr Wagen,

am Gcwölb' entfernter Jahre rollen!

Wo des Liedes Athem weht und duftet,

von der Wahrheit gottgeweihtem Priester

wird dem Hochvcrrath der Weltvcrwüstcr

kein unsterblich Sicgesmal gestiftet.

Schon, er selbst ein Phalanr in Gefechten,

schon von fünfmalhundcrttauscnd Knechten

seines ehrucn Winks umwogt ( empörend

von Geschlecht erschall' es zu Gcschlechtcn,

der Tyrannen Drachcnblut zerstörend!)

schon, beflügelt von der Ohnmacht Machten,

stürzt Napoleon der Gcngiskane

Lavabahn hinab, zu Mitternächten

des Jahrhunderts goldncn Tag verkehrend,

Sturm aus Glut, aus Sturm die Glut gebührend,

Schon, ein Weltgeschick im trunkncn Wahne,

von des Glücks Triumfgcspann umschnobcn,

auf die letzte Wehr der frevlen Plane

seines Arms blutgierig Beil erhoben.

Ruhig zu den Sternen schaut der Seher,

des Gedankens Auge, staubumhüllet,

mit dem Licht bcwafnet, das ihm hoher

ans des Glaubens Orioncn guillet.

Und er schlagt die Saiten, gvttentstammet,

und des Gottes in der Brust erfüllet;

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