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Kunz von der Rosen, mein Narr, du irrstdich, ein blankes Beil hältst du vielleicht für eineSonne, und das Morgenroth ist Nichts als Blut.

Nein, mein Kaiser, es ist die Sonne, obgleichsie im Westen hervorstcigt — seit sechstausendJahren sah man sie immer aufgehen im Osten, dawird es wohl Zeit, dass sie mal eine Veränderungvornehme in ihrem Lauf.

Kunz von der Rosen, mein Narr, du hast jadie Schellen verloren von deiner rothen Mütze,und sie hat jetzt so ein seltsames Ansehen, dierothe Mütze.

Ach, mein Kaiser, ich habe ob Eurer Rothso wüthend ernsthaft den Kops geschüttelt, dass dienärrischen Schellen abfielen von der Mütze; sie istaber darum nicht schlechter geworden.

Kunz von der Rosen, mein Narr, was brichtund kracht da draußen?

Seid still! Das ist die Säge und die Zim-mcrmannsaxt, und bald brechen zusammen diePforten Eures Kerkers, und Ihr seid frei, meinKaiser!

Bin ich denn wirklich Kaiser? Ach, eS istja der Narr, der es mir sagt!

O, seufzt nicht, mein lieber Herr, die Kcrkcr-luft macht Euch so verzagt; wenn Ihr erst wieder