Abend kredenzt, müssen sie jetzt sogar den Abhnbunsrer romantischen Küche, oersificicrtcs Sauerkraut,die „Burggrafen" von Victor Hugo, verschlucken!Ich will kein Wort verlieren über den Werth diesesunverdaulichen Machwerks, das mit allen möglichenPrätensioncn auftritt, namentlich mit historischen,obgleich alles Wissen Victor Hugo's über Zeit undOrt, wo sein Stück spielt, lediglich aus der fran-zösischen Übersetzung von Schrcibcr's „Handbuchfür Rhcinreiscndc" geschöpft ist. Hat der Mann,der vor einem Jahre in öffentlicher Akademie zusagen wagte, dass es mit dem deutschen Geniusein Ende habe (1a, Ganses allsinancks sst rsntresäams 1'oindra), hat dieser größte Adler der Dicht-kunst diesmal wirklich die Zeitgenossenschaft so all-mächtig überflügelt? Wahrlich keineswegs. SeinWerk zeugt weder von poetischer Fülle noch Har-monie, weder von Begeisterung noch Geistcsfrcihcit,es enthält keinen Funken Genialität, sondern Nichtsals gespreizte Unnatur und bunte Deklamation.Eckige Holzfigurcn, überladen mit geschmacklosemFlitterstaat, bewegt durch sichtbare Drähte, ein un-heimliches Puppenspiel, eine grassc, krampfhafteNachäffung des Lebens; durch und durch erlogeneLeidenschaft. Nichts ist mir fataler als diese Hugo'-sche Leidenschaft, die sich so glühend gebärdet, äußer-