Buch der Lieder.

Zwölf winddürrc Musiker schlendern herein;

Blind Fiedelweib holpert wohl hinterdrein;

Da schleppt der Hanswurst, in buntscheckiger Jack,Den Totengräber huckepack.

Es tanzen zwölf Klosterjungfraun herein;Die schielende Kupplerin führet den Reihn.

Es folgen zwölf lüsterne Pfäfselein schon.

Und pfeifen ein Schandlied im Kirchenton.

Herr Trödler, o schrei dir nicht blau das Gesicht.Im Fegfeuer nützt mir dein Pelzröckel nicht;

Dort heizet man gratis jahraus, jahrein,

Statt mit Holz, mit Fürsten- und Bettlergebein.

Die Blumenmädchen sind bucklicht und krumm,Und purzeln kopfüber ini Zimmer herum.Ihr Eulengesichter und Heuschreckeubein,

Hei! laßt mir das Rippengeklapper nur sein!

Die sämtliche Höll' ist los fürwahr,

Und lärmet und schwärmet in wachsender Schar:

Sogar der Verdammnis-Walzer erschallt, —

Still, still! nun kommt mein Feinsliebchen auch bald.

Gesindel, sei still, oder trolle dich fort!

Ich höre kaum selber mein leibliches Wort. —Ei, rasselt nicht eben ein Wagen vor?

Frau Köchin! wo bist du? schnell öffne das Thor!

Willkommen, Feinsliebchen, wie geht's dir, mein SchatzWillkommen, Herr Pastor, ach, nehmen Sie Platz!

Herr Pastor mit Pferdefuß und Schwanz,

Ich bin Eu'r Ehrwürden Diensteigener ganz!

Lieb Bräutchen, was stehst du so stumm und so bleichDer Herr Pastor schreitet zur Trauung sogleich;

Wohl zahl' ich ihm teure, blutteure Gebühr,

Doch, dich zu besitzen, gilt's Kinderspiel mir.

Knie nieder, süß Bräutchcn, knie hin mir zur Seit'!-Da kniet sie, da sinkt sie, — o selige Freud'!

Sie sinkt mir ans Herz, an die schwellende Brust,Ich halt' sie umschlungen in schauernder Lust.

Die Goldlockenwellen umspielen uns beid':

An mein Herze pochte das Herze der Maid.

Sic pochen wohl beide vor Lust und vor Weh,lind schweben hinauf in die Himmelshöh'.