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Schon Ouends füllt der Dorfpastor,Gesundheitlich nit goot,Hä malt bat der Gesellschaft klorOn Holland es cn Not.

We soll no predge morge ftöhOn we list ons die Meß?Geerscht sät: «Nor ruhig, ich bön hehOn stell mich en der Neß.»

Dat freuet männiglich die Lütt,Sie schlage freudig en,Drob hant sie noch een Fliisch gekritt,Sie dronken bös dm zehn.

Do sät de Vörstandspriisident:«Hööt, wnt ich sage well,Mer treffe morgen ganz bestemmt,HOns he op alle Fäll.

So bald der Goddesdeenst vorbei. —On we zueesch em Lokal,De es ganz vom Bezahle frei.»«Dat,» fät Geerscht, «es et nit all',

We nohkömmt, jeder, g'oevt een Fliisch',Der Letzte euuer zwei. —No schloovt recht goot, sid morge fresch,On wohnt dem Hochamt bei.» —

On wat sie uusgemaat, geschoh,"Woot et ooch manchem arg,Sie wuren all' en KumeloDes Morgens en der Kerch'.

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