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On noch wat looz,^ wie hii drob tritt,Do tippt et öm, on plumps, et littEm Rhing de Oevercil'ge.Hä duckt heraf, hä kömmt herob,On never sinnem krusen KoppDo schwemmen all die Heil'ge.

On alles Volk sprengt zu geschwind,Fescht evver, wie die Buure sind,Nor no die Gipsfigure.De Mann em Wasser spattelt noch,Ha pift schon op dem letzten Loch,Lang kann dat nit mihr dunre.

Do euver schreit der Pastor Gecscht,Ehr domme Buure, helft doch eescht,Wo Hölf so betternödig;Die Herrgott on die Heilgen ZwölfDie bruche doch keen Buure Hölf,Sie weeden so schon feedig.

Packt aan, gricft zu, voran gemaat,On lott de ganze HeilgeschlaatGetrost nom Kukuk schwemme.Schon ging et met dem Mann zu Eng,Jetzt packten zu e dutzend HangOn hä wor us der Klemme.

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