— 57 —

zündete er das Acht an, schleuderte das deutscheLehrbuch vom Tisch und vertiefte sich über einweißes Vlatt Lavier in Gedanken. Und unent-schlossen malte seine Hand hin:

„Vie Heimat!"

Vie Hand hielt inne und wiederholte sicherer:

„Die Heimat!"

Und hastig schloß er mit großen Buchstaben:

„Verzeihe mir."

Tschistiakow sah das, was er niedergeschriebenhatte, an, sein Antlitz fiel auf das Papier nieder,er schluchzte vor Mitleid mit sich, mit der Hei»mat, mit all den sich Mühenden, die keine Ruhekannten, und erschrak davor, daß er auf lange, fürimmer, wegfahren, daß er dort, in fernen Ländern,sterben konnte und mit dem sterbenden Ohr diefremde, fremde Sprache auffangen wollte. Under begriff, daß er nicht ohne die Heimat lebenkönne, daß er nicht glücklich sein könne, so langesie unglücklich war, und in diesem neuen Gefühllag eine gewaltige Freude, ein gewaltiger, elemen-tarer Schmerz. Sie sprengte die Aetten, in denenseine 5eele geschmachtet hatte; sie verschmolz seineSeele mit der des unbekannten, vielköpfigen, leidendenVruders — und taufende feurige Herzen schienen