Die Zwiebeln , wie im AethermeerDie Sterne , würde Pinclar sagen ,Doch einem deutschen DichterrhagenIst solch ein Gleichnifs allzuschwer.Das Bäuerlein bleibt ruhig stehen,Und ruft mit heiterm Angesicht:Nein , all mein Tage hab ich nichtSolch eine Zwiebelsupp' gesellen!

Ich halt es auch mit deiner Hausphilosophie,Freund Epictet! sie trügt uns nie.Du trägst nur einen Knotenstock,Und einen ungeschornen Rock ;Allein der erste dient zur StützeAm Felsenweg, an einer Pfütze:Und deren trifft man leider! vielHier unterm Mond, auf allen Wegen;Der andre deckt hey Sturm und Hegen,Wo ein ätherisches GewandNur schlechte Dienste leisten würde.