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Die Rose, die mir Balsam hauchet,Ist einer kleinen Welt ein Grab;

Der Käfer, in der Sonne Gold getauchet *Fällt todt in ihren Schoofs herab.

Der Staub, auf den ich achtlos trete ,Hat einst vielleicht gefühlt wie ich;

Die Flamme , die in ihm sonst wehte ,Glüht in der Traube izt für mich.

Bf

Und ich? was werd ich seyn, wenn wie»Die Blüthe aus der Knospe dringt,

Und Philomele ihre LiederAm Grabe ihres Gatten singt?

Izt kränzt noch Jugend meine Locken,Izt gehts noch rasch Berg auf und ab;

Bald aber kommt auf leisen SockenDas Alter mit dem Krückenstab.