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An gewisse Dichter.

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arum, ihr Thoren, ruft ihr die Grazie«!11 Aoriiden von dem Olymp herab,^ ,l tauschen ihren süfsen Nectar

Mit dem Aepfelmost eurer Heimath ?

' sollen sie im starrenden Winter, wen«

K ■ltl Bächlein rinnt, kein Blättchen am Aste

grünt,

ut euch heim warmen Ofen sitzen,

Im erstickenden Qualm des Tobacks?

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2e igten sie sich erst bis zum Gürtel blofs;

v ürde bald ein Vater des Vaterlandsn sein Serail sie bringen lassen,

Wo nicht gar vielleicht in sein Spinnhaus,