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Oiehe, halb, versteckt in zartes Laub,.Lacht dir dort die goldne*Frucht entgegen,Aber , Wandrer , strecke nicht verwegenDeine Hand nach ihrem Ilaub !

Harre, bis die Zeit ihr lleife gab!Sprengt der Herbst einst ihre harte Schale,0 dann fällt 7.11 ileinem PilgermahleSie , auch ungepHückt, herab;

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