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So sprachen sie zusammen,wie Weise oft gethan.

„Fott met de Botterramme,

Do senn ich ene Möler stahn!"

So rief ein langer Schlingel,Der dort beschäftigt war;

Des Künstlers HaargeringelSträubt sich znin Borstenhaar.

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Und es ist eingetroffenWie er gesprochen hak,Irn Sande ist's ersoffenWas inan errichtet hat.

Er greift sich in die Seiten,Sein Blut fängt an zn kochen,Verhöhnt von diesen Leuten,Das bleibt nicht ungerochen!

„Verflucht sei dieser Rasten!"So rief er zornbetrübt,

„Darum, weil unser LastenEuch Stoff zum Lachen giebt."

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