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Oh Vogel Albatross!

Zur Höhe treibt’s mit ew’gem Triebe mich.

Ich dachte dein: da flossMir Thrän um Thräne, — ja, ich liebe dich!

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Lied

eines theokritischen Ziegenhirten.

Da lieg ich, krank im Gedärm, —

Mich fressen die Wanzen.

Und trüben noch Licht und Lärm!

Ich hör’s, sie tanzen . . .

Sie wollte um diese StundZu mir sich schleichen.

Ich warte wie ein Llund, —

Es kommt kein Zeichen.

Das Kreuz, als sie’s versprach?

Wie konnte sie lügen?

— Oder läuft sie Jedem nach,

Wie meine Ziegen?

Woher ihr seidner Rock? —

Ah, meine Stolze?

Es wohnt noch mancher BockAn diesem Holze?

— Wie kraus und giftig machtVerliebtes Warten!

So wächst bei schwüler NachtGiftpilz im Garten.

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