AB. ANGELO MAI.

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L’ora da ripor mano alla virtudeRugginosa dell’itala natura,

Yeggiam che tanto e taleÈ il clamor de’ sepolti, e che gli eroiDimenticati il suol quasi dischiude,

A ricercar s’a questa età si tardaAnco ti giovi, o patria, esser codarda.

Di noi serbate, o gloriosi, ancoraQualche speranza? in tuttoNon siam periti? A voi forse il futuroConoscer non si toglie. Io son distrutto,

Nè schermo alcuno ho dal dolor, che scuroM’é l’avvenire, e tutto quanto io scemoÈ tal che sogno e folaFa parer la speranza. Anime prodi,

Ai tetti vostri inonorata, immonda

Plebe successe; al vostro sangue ó scherno

E d’opra e di parola

Ogni valor; di vostre eterne lodi

Nè rossor più nè invidia; ozio circonda

I monumenti vostri; e di viltade

Siam fatti esempio alla futura etade.

Bennato ingegno, or quando altrui non caleDe’ nostri alti parenti,

A te ne caglia, a te cui fato aspiraBenigno si che per tua man presentiPaion que’ giorni allor che dalla diraObblivione antica ergean la chioma,

Con gli studi sepolti,

I vetusti divini, a cui naturaParlò senza svelarsi, onde i riposiMagnanimi allegrar d’Atene e Roma.

Oh tempi, oh tempi avvoltiIn sonno eterno! Allora anco immaturaLa ruina d’Italia, anco sdegnosiEravam d’ozio turpe, e l’aura a voloPiù faville rapia da questo suolo.

Eran calde le tue ceneri sante,

Non domito nemico

Della fortuna, al cui sdegno e dolore