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Der aus Frankreichs Konsulat;Armer Greis! ins Grab sie bettenMuß er, die er jüngst von KettenUnd vom Schwert errettet hat.

Das Gekreisch, was hat's zu schaffen,Angstvoll auf dem Meer erhoben?„Zu den Waffen! zu den Waffen!Allah, sollen wir dich loben?Schwarzer Ali, du sollst wachen!"Donnerndes Geschützes KrachenWeckt den fernen Widerhall; —

„Zu den Waffen! Feinde kommen,Rajas kommen hergeschwommen,Wagen einen Ueberfall!"

Und aus finstrer WolkenschichteBricht hervor des Mondes Scheibe;Schaudernd seh'n sie bei dem Lichte,Daß der Landwind Leichen treibe,Leichen in gedrängten Schaaren,Raja-Leichen, die da warenAli's grauses Siegesmaal;

Angespült wie von Gedanken,

Legen sie sich um die FlankenSeines Schiffes sonder Zahl.

Bischof Platon, dort, der Greise,Scheinet starr ihn anzuschauen,Und es wird sein Blut zu Eise,Es erfasset ihn ein Grauen;

Will sich diesem Graus entziehen,Will vor seinen Todten fliehen —