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Und dieses ist dein Genius, o Canning,

Der du, zum Staatsmann zwar erzogen, dochEin Dichter bist; denn niemals zähmtest duDurch niedre Prosa dein poetisch Feuer,

Auch selbst in diesem tollen Hause nicht;

Du unser letzter, bester, einziger Redner,

Selbst ich auch kann dich rühmen — Tories thuuNicht mehr, nicht einmal dies; — sie hassen dich,Weil du sie mehr in Ehrfurcht hältst, als hebst.

Die Hunde sammcln sich zwar auf das Hallo,

Die Koppel folgt, wohin sie führt der Jäger;

Doch sieh' für Liebe nicht ihr Bellen an,

Es gilt dem Wild, ist keine Lobcsredc.

Treuloser als vierfüßige HundcrottcVerlassen, leicht verlockt, Freifüßlcr dich.

Dein Sattelgurt ist lange noch nicht sicher,

Des Königshcngstes Fuß nicht fest genug;

Der alte steife Schimmel stolpert gar,

Schlägt hinten aus und bleibt zuweilen festIm Koth mit seinem großen Reiter stecken;

Wie kommt doch das? Das Thier ist roth von Blut,

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Wie kann die Sprache doch genug betrauernDes Vaterlands unvatcrländischen Adel?

Die Letzten schrieen nach des Krieges Ende,

Den Ersten scheint der Frieden eine Krankheit.

Wozu sind diese Patrioten da?

Zum Jagen, Stimmen und zum Korn - Vcrtheucrn?Doch Korn, wie alles Irdische, muß fallen,

Erob'rer, Fürsten und vorzüglich Preise.

Müßt ihr mit jeder Aehre Korn denn fallen?

Warum zerstört ihr Bon apart e's Herrschaft?