49. Störche.

Ihr lieben Störche, was habt ihr im Sinn,Warum fliegt ihr alle zur Sonne hin?

St. Es wird so kalt und schaurig hier,

Uns friert; d'rum ziehen von dannen wir.

Fliegt hin denn mit eurem leichten Gefieder;

Doch Störche, das bitt' ich, kommt recht bald wieder.

Und wie sie waren fortgeflogen,

Da kam der Winter hergezogen.

Das leere Nest auf dem Dache droben,

Das streut' er mit Febern voll bis oben.

Doch mocht' es ein kaltes Lager sein,

Da konnte sich wohl kein Storch d'ran freun.