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Zacopo Foscari.

Ohne Zweifel! — Vater — Weib

Die Hand!

Marian na.

S' ist Tod in diesem feuchten Druk!

O Gott — Wie ist es Dir. Foscari?

Jacopo Foscari.

Gut! (Sr stirbt.)

Er stirbt; aber wo? in Venedig — im Lichtdieses geliebten Himmels, in der Lust diese» köstli-chen K>imas! Er stiebt; aber wann? Im Augrn-blik, wo er von diesem Klima, diesem Himmel aufimmer scheiden soll! Er harre mir einem andern,minder berühmte» Patrioten einer später» Zeit sa-gen können: ,,lk rvio osstsvero almeno non «aele»

s,» braccia 5lr»niere;.«Io wie ossa puse-

ranno »n la teer» üo inici paelei." Man bemerke wiedie Rührung vermittelst der verlassenen Hinterblie-benen gesteigert wird.

Offizier.

Sr stirbt.

Doge.

Ist frei.

Marian na.

Nein, nein, er ist nicht tobt!

Noch schlägt dies Herz — er hätte mich nicht so

Verlassen.

Doge.

Tochter!