Viertes Buch.

Blut aus WundenRöthet den Speer.

Die Leichen lagen,

'S war harter Kampf,

Das Heer der GrafenSteht dem Kamps!

Der Sturmgeist grimmigSchleudert spizigePfeile von den FingernDen Fechtern in's Gestellt.Die macht'gcn FechterIm harten Gewitter,

Dem Sturme stehend,Wichen nicht!

Bis daß am EndeDem tapfcrn GrafenGeschwächt an KräftenDer Muth erlag.

Zog ab die Flotte,

Befahl den Seinen,

Segel zu spannen!

Die Wellen schlugen!

In die hohlen Segel,

Der Sturmwind blies.