Drittes Buch. 367

Jeder Herr Ritter,

Der dabei saß,

Wollt' fast sich zerlachenBei solchem Spaß.

Ab warf sie den MantelSo niedlich und fein,

Und floh, als wie mit Blut begoss'n,

Au ihrer Kammer hinein.

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Ein alter RitterHinkt nun heran,

Und weil fein Glaube nicht bieder war^Schleicht er zum kleinen Mann;

Bot zwanzig Mark ihmBlank und baar,

Wollt' frei ihn haltenDie Ebristmeß gar:

Nur daß fein Weib im MäntelchenJe nur bestünde klar.

Kaum halt' sie den MantelSich angethan,

Hier 'n Lappe, da ein PlunderHing narrisch dran.

Die Ritter zischten allcsammt:

„Nun der wird's übel gähn!"

Ab warf sie den MantelSo niedlich und fein,

Und floh, Hls wie mit Blut begoss'n,

In ihre Kamm'r hinein.

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