Zweites Buch. 199

Sie ;um Abschied noch zu sprechen,

Wendet er wohl tuusendmuleAus und cib, dringt mit den AugenDurch die glücklichliebcn Wände.

Endlich, noch der juhreslungcnStunde seiner ruschen Hoffnung,

Tritt hervor sie eins den Balcon,

Seine lange Stunde kürzend.

Er hält em sein Roß , Snd küßt es,

Da ihm nusgeht seine Sonne,

Niederknien in seinem Numen,

Und vor ihr die Erde küssen.

Mit gestörter Stimme spricht er:„Schönste, nun kunn meiner ReiseTrauriges auch nichts begegnen,

Da ich deinen süßen Blick seh.

Pflichten nur und AnverwandteZiehn dorthin mich, ohne Seele.

Mein Andenken bleibt zurück dir,

Lb du auch an mich noch denkest?

Schönste, gib mir denn ein Denkmuhl,Nicht, daß cs mich dein erinnre,

Nur, dass es mit dir mich schmücke,

Schüze, leit' und mache muthig."

Aber Linduruju brennet,

Eifersüchtig bis zum Tode,