VIII.

Abend ist's, die Wipfel wallenZitternd schon im Pnrpnrscheinc,

Hier ini lenzergriffnen HaineHör' ich noch die Liebe schallen.

Kosend schlüpfen durch die AestcMuntre Böglein, andre singen,

Rings des Frühlings Schwüre klingen,Daß die Liebe ist das Beste.

Wo die frischen Wellen fließen,

Trinken Böglein aus der Quelle,

Keins will unerquickt zur StelleSeinen TageSflug beschließen.

Wie ins dunkle Dickicht schwebenBöglein nach dem Frühlingstage,

Süß befriedigt, ohne KlageMöcht' ich scheiden ans dem Leben;