407
Klingend strömt des Mondes LichtAns die Eich' und Hagerose,
Und im Kelch der feinsten MooseTönt das ewige Gedicht.
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Klingend strömt des Mondes LichtAns die Eich' und Hagerose,
Und im Kelch der feinsten MooseTönt das ewige Gedicht.