Volkers Schwmrenlied.

Tonst schlug die Lieb' aus mir so Helle,Wie eine Nachtigall am Quelle.

Nun hat sic meine Kunst geirrt,

Daß jeder Laut zum Seufzer wird.

Q Liebe, wundersüßes Wesen,

Wovon die Kranken oft genesen,

Ja, Todte schier vom Grab' erstehn,

Mich drängest du, in's Grab zu gehn! —

Im Busen hegt' ich dich so lange,

Wie Jener die erstarrte Schlange.

Dem Busen, der ihr Leben bot,

Gab sie zum Lohne Schmerz und Tod.

Nun, süße Mörderin» des Lebens,

O Molch, laß nur nicht vergebensMein Flchn, mein letztes Flehen seyn!Vergiß nicht, ach, vergiß nicht mein !

Auf meiner Gruft, wo ich verwese,

Will ich, daß sanftes Mitleid lese:

„ Wie Volker, liebt' und litt kein Mann;Der Hoffnungslose starb daran."