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„Schütte alle dein GeschmeideÜber meinen Busen bloß,

Daß ich durch das Volk hinschreiteDir zur Seite leicht und los!

„Und dein Kummer wird zur Freude,Es versinkt dein grimmer ZornIn dem allgemeinen Neide,

Wie im Meer ein kleiner Born!"

Lächelnd kräuselt ihr der MeisterNun das Haar in frei Gelock',

Und der hündischste der GeisterSchürzet ihr den Purpnrrcck.

Und es schmücken sie die BeidenGleich der Hure Babylon,

Und sie singet Schändlichkeitn:

Ihnen vor im frechen Ton.

Sodomsäyfel, BlüthenzweigeSteckt sie ihrem Busen vor,

Und nun führt die falsche LeicheApo aus des ThurmcS Thor.

Wer sie sieht, steht wie versteinert,Oder mehret ihr Gefolg';

Aber unter Allen keinerKennt in ihr den Höllenmolch.