„Und die Männer werden eilenDen verrufnen Apfel rothMit den Even schnell zu theilen,Und sie essen sich den Tod!" —

Moles spricht nun zu dem Meister„Eine Harfe ist besorgt,

Der galanteste der GeisterHat die seine mir geborgt!

„Ist sie gleich ein bischen hcischer,Ist sie doch vom besten Ton,

Wird die Sängerin erst keuscher,Wird sie besser stimmen schon!

„Aber jetzt, ihr Hochzeitsleute,Machet mich nicht länger roth!Apo, es thut uns für heuteZu studieren noch sehr Noth!

„Denk, wie du vor kurzen ZeitenSahst in meinem Horoscop,

Wie die Nose gen uns BeideDroh'nd ein dreifach Haupt erhob!

„Uns entzogen hat die EineRosarosen's sel'ger Tod,

Diese hier ist jetzt die deine,