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„Fühlst du jetzt dein Haus geordnet,Deinen Herren zu empfangen,

Speis' ich mit dem HimmelsbrodeDich zu diesem letzten Pfade." —

„Bis zum neuen MorgenrotheHarret noch," spricht leis' die Kranke,Einen Bissen weißen BrodesAß ich heut' von einer Armen,

„Der durch dich, mein Jacopone,

Ward ihr kleines Feld erhaltenGen den Anspruch eines Großen;

Sie bracht mir das Brcd zum Danke,

„Bat: O esse von dem KorneJetzt aus Liebe zu dem Manne,

Der gerettet mir den Boden,

Dem dies Brod für mich entwachsen!

„Aber hört! die elfte GlockeSchlägt, noch eine Stunde harret;Reicht indeß zum letzten TrösteMir des heil'gcn Oeles Salbe!" —

Doch nun klaget Jacopone,

Der bis jetzt in stummem JammerSaß an ihrem Lager oben:

„Weh, o weh, ich muß dich lassen!